«ah ! ah ! s'écria-t-il, vous ne vous attendiez pas à tant de perfection ! vous êtes devant une femme et vous cherchez un tableau. il y a tant de profondeur sur cette toile, l'air y est si vrai, que vous ne pouvez plus le distinguer de l'air qui nous environne. où est l'art ? perdu, disparu ! voilà les formes mêmes d'une jeune fille. n'ai-je pas bien saisi la couleur, le vif de la ligne qui paraît terminer le corps ? [...] et ces cheveux, la lumière ne les inonde-t-elle pas ? mais elle a respiré, je crois ! ce sein, voyez ? ah ! qui ne voudrait l'adorer à genoux ? les chairs palpitent. elle va se lever, attendez. - apercevez-vous quelque chose ? demanda poussin à porbus. - non. et vous ? - rien.»