«l'air frais s'engouffrait dans la pièce glaciale et, m'approchant de la fenêtre, je sentis le vide béant sous mes pieds. sarajevo plongée dans l'obscurité s'étendait au loin. comme l'imposait le couvre-feu, on ne distinguait aucune lumière scintillant au coeur de la ville. j'imaginai le cours lent de la rivière et au-delà les cimes des montagnes enneigées. hormis le souffle timide de la brise, quelques rares tirs de snipers et d'éphémères boules de feu explosant sur la colline, le silence enveloppait la nuit. je me sentais au coeur des ténèbres l'hôte minuscule d'une planète inhabitée, astre au milieu des astres dont l'unique mouvement était désormais la rotation dans l'infini de l'univers.» un écrivain séjourne à l'holiday inn, l'hôtel où sont regroupés les journalistes du monde entier durant le siège de sarajevo. il y retourne vingt-cinq ans plus tard, hanté par le souvenir d'anna, une anesthésiste romaine rencontrée dans un hôpital.